La Pousada de Santa María, en Marvão, Portugal, tiene una vista panorámica de excepcional belleza, como la tiene todo el pueblo, desde su atalaya de 862 metros. Antiguamente esta Pousada fue dos casas de campo situadas en una de las serpenteantes calles de la ciudad, abrazada por murallas del siglo XIII y que, hoy, es candidata a ciudad patrimonio de la Humanidad.

Durante parte de la mañana habíamos estado caminando por sus empedradas calles, entre blancas casas de puertas de castaño con dinteles de granito y barandillas de hierro forjado y, donde escuché el silencio. Porque no es su aspecto medieval lo que me enamoró, no. Fue su silencio y su luz, un lugar donde el tiempo se ha detenido. Mis acompañantes habían decidido retirarse a descansar, y no les culpaba, pues fuera hacía una temperatura de 44 grados, pero yo me senté en el salón, donde el enorme ventanal reinaba, y disfruté de las vistas y de la lectura.

Si no hubiera poesía.../ no oiríamos el cantar de las aves/ en primavera./ Ni el murmullo de las flores./ Ni la musicalidad del viento/ al mecerlas. Así comienza el libro de Poemas de amor, deseo y otros momentos, de la Asociación Literaria Azalea, de la cual ya os he hablado, desconocidos lectores.
Sesenta y seis poemas divididos en amor con mayúsculas, poesía de mi musa, vivencias por el camino, elixir dulce y amargo, sentimientos, y brotes poéticos, para seis poetisas, algunas de ellas ya conocidas en esta sección literaria.

La segunda poetisa nos confiesa que poesía es contemplar el sol naciente/ acomodada, tranquila en tu ventana./ Es el amanecer que va dando la vida/ con áureos colores que matan las sombras.
Y Pepita Dólera sueña a veces con ser poeta/ y que expreso al papel un antagónico canto/ mezcla de alegría,/ alegría y quebranto.

Donde me encontraba estaba al abrigo de la tormenta de Carmen Montero, esa tomenta en plural furiosas que os desatáis/ haciendo que se os tema,/ eliminando la aparente calma/ de los seres diminutos/ que poblamos la tierra.

Y cuanto pasa la tormenta, Gema Martínez nos dice que las nubes que se cuajan de espuma negra,/ que mojan las hojas secas desechas/ y me hacen dudar en volver a ver/ otras existencias en nuevos tiempos/ de lluvias limpias y prados verdes.

Y, finalmente, en sus brotes poéticos, Dolores Egea nos descubre que beso a beso va girando la/ ruega sobre la zeña./ Junto a una seca tierra./ Beso a beso va vertiendo/ su agua en sollozos.
Cuando cerré el libro, aún tuve tiempo de contemplar la extensa arboleda que rodea la colina de aquella atalaya, y seguí disfrutando de la miel de la poesía entre mis labios, como un buen vino, como un dulce que me acompañó hasta el cercano anochecer.